O tempo fecha e cega a vista de futuro

faz dum grão de areia em mar em um segundo

A mão que sua, perde a força e não agarra o mundo,

se deita póstuma num amanhã sem rumo.

A cidade grita seco no ouvido mudo,

a felicidade pronta e embalada pro consumo,

E quando corro em seu encontro me afundo,

restando quase nada desse tudo.

Sou o amanhã

Sou manhã sem sol,

Sou sempre o futuro

Sou sempre a espera,

Sou só o que vira...